este ano tive a melhor prenda de todas

há um nascer do sol quando tiras o elástico do cabelo,
a lua fica cheia quando sorris,
e quando ris parece haver mil crianças às gargalhadas.
quando danças és uma gaivota a brincar com o vento
e quando dormes és um gato enroscado.
mas há mais:
trazes sempre o mundo nos olhos,
não tens medo de sentir,
nunca esperas por sonhar.

o concerto

na música podemos estar calados. na música podemos fechar os olhos e descansar a memória nos melhores momentos e nos sítios visitados mais bonitos. podemos estar rodeados de pessoas, mas ninguém nos pergunta nada.
no concerto há o saber que ao lado estão pessoas como nós, que gostam dos mesmos sons. às vezes não sabemos mais nada dessas pessoas.
há dias estive num concerto onde a música era parecida com a música que aparece nos sonhos. as luzes parece que foram estudadas para isso.
foi tudo um sonho, mesmo. chovia cântaros lá fora. o lá dentro era a sala mais linda (uma sala de sonho para qualquer artista), composta como dantes quando ali havia circo. e no lá dentro era como estar num quarto escuro, sem jogo. só para estar mais perto do silêncio e do sonho.

tempo

o tempo é grande como uma seara a perder de vista
pode até ser pouco tempo
mas parece ser o tempo todo.
por ser grande, o tempo, é quase temível
não se pode abarcar.
só abraçar e apertar como
se o tempo fosse pouco.
mas o tempo diz
que tem o tempo todo
sorri e diz
para não gastar o tempo todo de uma vez.

diante de tanto tempo
ficamos sem rede
e sem rédeas

gracias a tu cuerpo d'hoy por haberme esperado
tuve que perderme pa llegar hasta tu lado (bis)

gracias a tus brazos d'hoy por haberme alcanzado
tuve que alejarme pa llegar hasta tu lado (bis)

gracias a tus manos d'hoy por haberme aguantado
tuve que quemarme pa llegar hasta tu lado (bis)

Llasa

Zimler

"Talvez o amor não possa deixar de olhar em frente", Richar Zimler, 2005, Goa ou o Guardião da Aurora":26

Filtro

É sempre surpreendente a luz de Setembro ao fim da tarde (esqueço-me que ela existe de ano para ano, mas volta). É um filtro ocre e rosa velho que tolda os olhares (parecem saudosos). Apela a jantares demorados (mediterrânicos, de preferência). As paisagens ficam maiores porque o sol se demora a pôr (é o Verão mesmo a despedir-se).
Uma mão cheia de clichés não faz mal a ninguém – conforta os sentimentos comuns.

uma água com gás

volta e meia quero tudo e não quero nada (somos todos assim não é?). as hesitações multiplicam-se e quando damos conta, já decidimos uma coisa qualquer, que parece que não foi nada decidida. neste momento, o que queria era não querer nada, não desejar nada, e talvez esteja mesmo perto.
por favor, uma água com gás para o enjoo de querer demasiadas coisas. por favor, um pouco mais de tempo ocupado com coisas, para não deixar o pensamento a fazer o que quer. por favor, mais rédeas para a imaginação (nem me atrevo, mesmo anonima - anemona).
(que esta mudança de tempo traga objectividade).

e agora, um bocadinho de pseudo-charme:
é que, como diz a adriana, "em vez de alcool forte, pede água perrier".

enlace

dançaram por uma vez
amando os passos
percebendo ritmos
habituando braços

dançaram por uma vez
sem medo de si
sem pensar
sem tentar perceber

dançaram por uma vez
como se fossem um
como se fossem mil

dançaram por uma vez
num palco comum
num enlace sem volta

...

e os pássaros já estão a voar, a voar, a voar...

fronteira

hoy vuelvo a la frontera
otra vez he de atravesar
es el viento que me manda
que me empurra a la frontera
y que borra el camino
que detras desaparece

me arrastro bajo el cielo
y las nuves del invierno
es el viento que las manda
no hay nadie que las pare
a veces combate despiedado
a veces baila
a veces nada

hoy cruzo la frontera
bajo el cielo, bajo el cielo
es el viento que me manda
bajo el cielo de acero
soy el punto negro que anda
a las orillas de la suerte

Llasa

eugenio

Os poetas não morrem, passeiam de um lado para o outro como se a linha da vida fosse nada

platao para variar

Em viagem, outra latitude, mil coisas voam pela cabeça, mas ter sonhado com o meu amor adolescente anteontem, fez-me lembrar os “bons tempos platónicos”.
Isto vem também depois de ter ouvido uma parte da explicação do beijo de Rodin, obra que me fez ficar a olhar sem saber do tempo, sem saber que expressão fazia, sem saber de quem passava.
Uma interpretação audio, num dos bancos veuyers da escultura, fala do beijo como o mais alto nível erótico, onde ainda não há medos nem desilusões, talvez o momento que se divide entre a conquista e toda a relação.
O enlace, prévio ao beijo, é um bem precioso a manter. Talvez seja de mármore, mas não nos desilude nem acalenta expectativas.

Ruy Belo

Primeiro estranhei, resisti
Tentei não ouvir o que ouvia
Tentei não deixar que as palavras
Fizessem todo o sentido

Depois pecebi
Mas fui dizendo que não
Que era uma situação do poeta
Que não era uma situação minha

Finalmente deixei que os versos
Tomassem conta de mim
Me dissessem baixinho:
É isto que sentes, não podes esconder-te
deixa vir cá fora esse grito
não te importes com a dor
Ela não é grande
O que sentes não te fará chorar

É riso o que tens dentro
Deixa-te rir por favor
Deixa-te disso de tentar
Não sentir

querer

queria ser incauta
atirar-me do último andar das muralhas todas

para ti que não gostas de poesia

Para ti que não gostas de poesia
Sabes o que é um poema?
É quando todas as palavras
não chegam
e tem de se escrever assim
onde as letras parecem quase sozinhas
em que cada sílaba pode
ser uma metáfora
de tudo o que se quer dizer
e não se pode
ou não consegue.
Estes espaços,
mais vazios que cheios
são ocupados de tudo
com pouca coisa.
Nenhuma prosa sabe dizer
nestas horas o que é
estar só com o tempo,
sentir o teu silêncio,
não merecer esperar.